halle der bäume.
geöffnet für uns.

wie opferstöcke
die vogelhäuser

oder postkästen
dort werfe ich anträge ein
an's heilige fatum.
lass es dauern,
schreibe ich,
eine weile noch,
schreibe ich.

schwarzer stoff verweht
im davongehen.

stundenglasticken.

wir bleiben noch
für eine weile.
in den baumhallen
tragen buchen
unseren himmel
noch für eine zeit.

später wird himmelblau
meine krone sein,
dann bin ich
ohne dich
nicht mehr da
nicht mehr wahr.